enanas blancas

¿un universo?

2011-12-23T07:28:00.000-08:00

"Los agujeros negros puede contener todo un universo en su interior"

En medio de la nebula
contemplamos el infinito
que no es tal,
como el mar
siempre tiene una orilla.

Vivimos rodeados de materia oscura.
Nos comprendemos más
por nuestras fuerzas gravitatorias
que por lo que somos.

Cómo puede haber un todo
y en su interior, un otro igual.
Replicante.

Cómo puede lo invisible
contener lo visible - lo observable.

Materia, energía, espacio y tiempo
y en sus bordes la nada.
Un todo pero finito
con finitas estrellas
finitas galaxias,
planetas;
y en su interior también
un otro igual
pero que contenga
el todo finito.

Y ese todo
en su mayoría no es vacío,
es lo que no vemos.

En el espacio
cuanto más grande se es,
más rápido se muere.

Qué bello
es ser insignificante.

Cesare Pavese (doble)

2011-12-22T06:49:00.000-08:00

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos -
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo. Tus ojos
se volverán vana palabra,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sobre ti sola te inclinas
en el espejo. Oh esperanza querida,
ese día sabremos también
que eres la vida y la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como mirar en el espejo
reaparecer un rostro muerto,
como escuchar labios cerrados.
Descenderemos al abismo mudos.

22 de marzo de 1950

Último blues, para ser leído algún día

Fue sólo un flirt
ya lo sabías -
alguien fue herido
hace ya mucho.

Todo es lo mismo
el tiempo se ha ido -
un día viniste
moriras otro.

Alguien murió
hace ya mucho -
el que trató
pero no supo.

11 de abril de 1950

Cesare Pavese (1908 - 1950)

Como Agujeros Negros

2011-12-08T11:23:00.000-08:00

"Su masa es tan fuerte
que ni siquiera la luz puede escapar"

Qué secretos
guarda tu centro
tu corazón
para no dejar
siquiera
que la luz escape.

Qué oscura razón
escondes
para sujetar
y controlarlo
todo.

Por qué pretendes tenerlo todo.
Tragártelo
devorar,
porque no puedes disfrutar,
sólo deglutes
el universo si te fuera posible.

Todo es hasta el límite
hasta poseer lo que no se tiene
para triturarlo,
para abandonarlo
a tu profunda oscuridad.

Y ya sales
de casa nuevamente,
para atraer otra estrella,
muchas estrellas
todos los soles.
Lo que sirve, lo que no, la materia y la antimateria,
todo.

Nada escapa a tí,
nunca te conformas
nada dejas
para otros.

SuperNova

2011-12-06T16:55:00.000-08:00

Qué triste la distancia
que no se acorta
tampoco crece
y sin embargo, siente.

¿Qué sería sin distancia?
¿Cómo se rearmaría la mirada
al doblar esa codo
de un universo único?

El reencuentro.

Estrella que bailas
y danzas en las arenas
y te proyectas en sombras
en filigranas
en migajas de recuerdo
todo emparchado
todo recobrado.

Vuelves reminiscencia
devuelta a un presente
pero de lejos,
mediado
medido
indoloro
no correspondiente
no tocante
no afectante.

Estrella vuelves del ayer
porque ya no sos,
sólo tu luz
atraviesa la galaxia
y proyecta su sombra
su presencia granulada
impalpable.

¿Cómo serías, Estrella mía?
Cara Estrella
¿Qué sería de todo esto
sin la distancia?

Carta sin palabras

2011-12-03T16:15:00.000-08:00

Ahora
que ya el sol es sólo escombros
de un sistema de palabras,
de ficciones
de luces.
ahora
que ya no es centro
ni siquiera de la galaxia,
menos del universo y es hermano
de otros soles,
los que mueren y renacen.
Ahora
que la amenaza de su extición
ya no importa y su calor
se filtra entre las ruinas,
como un fenix.
Recién ahora,
gira libre sobre sí
como un trompo
que no tiene cordel,
y da vueltas,
de libertad con sus dos lunas
con la sonrisa que guarda
las imperfecciones,
lo que no devela.
La estrella danzante
se expande
incandescente
expulsando radiaciones
de bellezas y boreales,
de su boca dulce de tilo,
de su sonrisa de gioconda
entre las nubes
danzando
girando candente
soñante
siempre viva
medio muerte
entre la ausencia y la distancia
entre la esperanza y el amor
rodeada de selva
arremolinada en este recuerdo
que gime, suspira, y se desvanece
en otro reglón
que se ha quedado
sin palabras.

Construcción, Chico Buarque

2011-11-18T04:23:00.000-08:00

Amó aquella vez como si fuese última
Besó a su mujer como si fuese última
Y a cada hijo suyo cual si fuese el único
Y atravesó la calle con su paso tímido
Subió a la construcción como si fuese máquina
Alzó en el balcón cuatro paredes sólidas
Ladrillo con ladrillo en un diseño mágico
Sus ojos embotados de cemento y lágrimas
Sentóse a descansar como si fuese sábado
Comió su pan con queso cual si fuese un príncipe
Bebió y sollozó como si fuese un náufrago
Danzó y se rió como si oyese música
Y tropezó en el cielo con su paso alcohólico
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro
Y terminó en el suelo como un bulto fláccido
Y agonizó en el medio del paseo público
Murió a contramano entorpeciendo el tránsito

Amó aquella vez como si fuese el último
Besó a su mujer como si fuese única
Y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo
Y atravesó la calle con su paso alcohólico
Subió a la construcción como si fuese sólida
Alzó en el balcón cuatro paredes mágicas
Ladrillo con ladrillo en un diseño lógico
Sus ojos embotados de cemento y tránsito
Sentóse a descansar como si fuese un príncipe
Comió su pan con queso cual si fuese el máximo
Bebió y sollozó como si fuese máquina
Danzó y se rió como si fuese el próximo
Y tropezó en el cielo cual si oyese música
Y flotó por el aire cual si fuese sábado
Y terminó en el suelo como un bulto tímido
Agonizó en el medio del paseo náufrago
Murió a contramano entorpeciendo el público

Amó aquella vez como si fuese máquina
Besó a su mujer como si fuese lógico
Alzó en el balcón cuatro paredes flácidas
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico
Murió a contramano entorpeciendo el sábado.

Por ese pan de comer y el suelo para dormir
Registro para nacer, permiso para reir
Por dejarme respirar y por dejarme existir
Dios le pague

Por esa capa de grasa que tenemos que beber
Por ese humo desgracia que tenemos que toser
Por los andamios de gente para subir y caer
Dios le pague

Por esas vidas que un día nos van a escupir
y por las moscas y besos que nos vendran a cubrir
y por la calma postrera que al fin nos va a redimir
Dios le pague

Un sueño dentro de un sueño (a dream within a dream) - Edgar Allan Poe

2011-07-08T05:32:00.000-07:00

(click sobre el poema para agrandar)

las palabras

2011-07-02T05:12:00.000-07:00

De no tener vuelo el poeta, no habría poesía, no habría palabra. Toda Palabra requiere un alejamiento de la realidad a la que se refiere; toda palabra es también, una liberación de quien la dice. Quien habla aunque sea de las apariencias, no es del todo esclavo; quien habla, aunque sea de la más abigarrada multiplicidad, ya ha alcanzado alguna suerte de unidad, pues que embebido en el puro pasmo, prendido a lo que cambia y fluye, no acertaría a decir nada, aunque este decir sea un cantar.

María Zambrano, de Filosofía y Poesía

Poema XI

2011-06-23T16:24:00.000-07:00

Cómo clonarte,
los ojos de agua y cielo
que abrasan y llaman.
Con boca,
la tuya, la besada
y este ardor
que me es caro.
Querido y desado.
Va y viene,
desde la tarde hacia el norte,
con el viento y la imaginación
que me reclama
me arrastra por el paisaje
y me dejo observar por él.
Es cruel la batalla,
perdida, la guerra
antes de concluir siempre.
Todo es ficción y me entrego candoroso
al juego en palabras
me seducen, como tu boca
convoca mirada.
Viene de lejos y retoña
desde lo hondo,
allá en el alma y el corazón.
Y parece un sin fin
de no poder sanar,
sanar la tristeza,
"nostalyia"
de todo lo hermoso,
de los ojos de mar y cielo
y de la boca deseadea y besada
de la distancia
del juego, de la ficción,
de lo que no está pero estuvo.
Ay, cuan caro resulta este amor
que se evapora, como el alcohol,
evanescer de un amor
que siempre vuelve,
porque no se ha ido
pero no puede ser.

Por Gonzalo Sueiro

Poema X

2011-06-22T16:17:00.000-07:00

Recuerdo el frío
que abre una grieta,
Miro y te veo allí
pero yo soy otro.
Miró y te veo, hermosa,
en la arena
azabache, toda.
Recuerdo el frío, como un rastro
memoria que también crea
hace suya
transforma
y entonces te veo allí
solitaria ante mis ojos
que nos ven,
sobre la arena.
A través de la grieta,
desnudos
amados,
perdidos.
¿qué recuerda el frío?
jóvenes y solitarios,
desde las grietas
nos vemos y nos amamos.
¿Somos?
¿Y quiénes nos ven?
Ahora el recuerdo
tórnase en fantasma o
bruma,
espacio irreal
que refleja un frío sin piel.
abstracto. una memoria abstracta
recuerda un frío que no es piel
sobre una arena azabache,
especular.
Dos que no son,
¿maniquí?
se amaron.

Por Gonzalo Sueiro

Ernesto Cardenal

2011-02-19T03:43:00.000-08:00

Ernesto Cardenal, poeta nicaragüense.

Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:
yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo.

El poeta no teme a la nada

2011-02-18T03:17:00.000-08:00

María Zambrano con Zampuico

"El poeta saca de la humillación del no ser a lo que en él gime, saca de la nada a la nada misma y le da nombre y rostro. El poeta no se afana para que de las cosas que hay, unas sean, y otras no lleguen a este privilegio, sino que trabaja para que todo lo que hay y lo que no hay, llegue a ser. El poeta no teme a la nada."

María Zambrano, de Filosofía y Poesía.

Vete de mí - Homero Espósito

2011-02-17T03:27:00.000-08:00

Tú, que llenas todo de alegría y juventud
y ves fantasmas en la noche de trasluz
y oyes el canto perfumado del azul
vete de mí.

No te detengas a mirar
las ramas viejas del rosal
que se marchitan sin dar flor,
mira el paisaje del amor
que es la razón para soñar y amar.

Yo, que ya he luchado contra toda la maldad,
tengo las manos tan deshechas de apretar
que ni te puedo sujetar,
vete de mí.

Seré en tu vida lo mejor
de la neblina del ayer
cuando me llegues a olvidar
como es mejor el verso aquel
que no podemos recordar.

por Homero Espósito

Poema IX

2011-02-16T05:17:00.000-08:00

Poema VIII

2011-02-15T03:20:00.000-08:00

La brillante luz
como detrás de la palabra
sólo sol. Ahí.

¿Y qué decir
sin escribir sol, llanura
intemperie?

La palabra, sola
en su extensión
¿sin sentido? Sol,
llanura,
intemperie,
queda enraizada la imagen
insondable
un sol sobre la llanura
desnudo
como una mancha
viajando a la muerte.
Solo en la intemperie
de sí.

Tankas

2011-02-14T04:20:00.000-08:00

I

Como luciérnaga
en noche cerrada
sobre la llanura
de la pampa,
parpadea mi corazón.

II

Cuando parpadea
la luz intermitente
comparte el tiempo
en presente y recuerdo,
frágil estabilidad.

III

Como viento Sur
por la tierra que cruza
trae alivio
sobre el caluroso Norte,
regocijas mi alma.

Por Gonzalo Sueiro.

Poema VII

2011-02-13T06:47:00.000-08:00

Quién pudiera verte desnuda
Luna
despojada de banderas
y pisadas
lejos de rusos y de yankies.
Quién pudiera verte
luna
con ojos de astrónomo
o poeta
en Nueva york o Paraná
pero desnuda
despojada de halo
y la pomposa retórica
que te cubre
pero en bolas, Luna

Poema VI

2011-02-11T06:09:00.000-08:00

"Como un mar la muerte viene del sur y anda en el sol"
Juan L Ortiz

Por Gonzalo Sueiro

El Gozante - Manuel J. Castilla

2010-12-17T15:15:00.000-08:00

El Gozante

a Ricardo Molinari

Me dejo estar sobre la tierra porque soy el gozante.
El que bajo las nubes se queda silencioso.
Pienso: si alguno me tocara las manos
se iría enloquecido de eternidad,
húmedo de astros lilas, relucientes.
Estoy solo de espaldas transformándome.
En este mismo instante un saurio me envejece y soy leña
y miro por los ojos de las alas de las mariposas
un ocaso vinoso y transparente.
En mis ojos cobijo todo el ramaje vivo del quebracho.
De mi nacen los gérmenes de todas las semillas y los riego llorando con rocío.

Sé que en este momento, dentro mío,
nace el viento como un enardecido río de uñas y de agua.
Dentro del monte yazgo preñado de quietudes furiosas.
A veces un lapacho me corona con flores blancas
y me bebo esa leche como si fuera el niño más viejo de la tierra.

Miro los cachos del banano,
veo arañar sus dulces dedos de oro
y en las sandías
los genitales verdes del verano llenan mi corazón de poblaciones.
Siento que estoy tapado por luciérnagas
y que en mi pelo crece la niñez del relámpago.

Lo que pisa mi piel igual que arena lo traga para siempre.
La sombra de los pájaros es como un agua negra que acaricia mi nuca.
Una hormiga me deja su ají breve en la boca
y me voy a los tumbos en la noche
por el agujereado camino de los sapos.
¿Quién me arrima la paz de la tortuga?
¿Quién desempoza el tiempo de su cáscara?

Soy el que por la piedra lechosa del quirquincho
bebe en miel las abejas
como el rocío maduro de la música.
¿A dónde irán mis ojos llenos de hojas?
¿Por dónde en ellos vagará el cielo yéndose?

Me mira Dios y sé que aquí, yaciendo,
lo estoy haciendo despaciosamente.

De cara al infinito
siento que pone huevos sobre mi pecho el tiempo.
Si se me antoja, digo, si esperase un momento,
puedo dejar que encima de mi ingles
amamante la luna sus colmillos pequeños.

Miren mis ojos cuando yo estoy pensando a ver si es que les miento.
Zorros la cola como cortaderas,
gualacates rocosos,
corzuelas con sus ángeles temblando a su costado,
garza meditabundas
yararás despielándose,
acatancas rodando la bosta de su mundo,
todo eso está en mis ojos que ven mi propia triste nada y mi alegría.

Después, si ya estoy muerto,
échenme arena y agua. Así regreso.

Junio, 1970

de Manuel J Castilla

Jacobo Fijman, El Otro

2010-11-13T09:12:00.000-08:00

El Otro

Tarde de invierno.
Se desperezan mis angustias
como los gatos;
se despiertan, se acuestan;
abren sus ojos turbios
y grises;
abren sus dedos finos
de humedad y silencios detallados.

Bien dormía mi ser como los niños,
y encendieron sus velas los absurdos!

Ahora el Otro está despierto;
se pasea a lo largo de mi gris corredor,
y suspira en mis agujeros,
y toca en mis paredes viejas
un sucio desaliento frío.

¡La esperanza juega a las cartas
con los absurdos!
Terminan la partida
tirándose pantuflas.

Es muy larga la noche del corazón.

Por Jacobo Fijman

PACO

2010-06-18T17:37:00.000-07:00

La pura verdad

Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo.

Después de todo y de pensarlo bien, no tengo
motivos para quejarme o protestar:

siempre he vivido en la gloria: nada
importante me ha faltado.

Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado
de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor
y miedo y apremio.

Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve
sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.

Me averguenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,
melancólica, débil, poco interesante,

un abanico de plumas que el viento desprecia,
caminito que el tiempo ha borrado.

Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin
darme cuenta, voy iniciando
una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a
cualquiera o aburrir de golpe.

Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi
memoria ha muerto y se queja
con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.

El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme,
pero lo he derrotado
para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algun día.
Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la
Cenicienta, aunque algunos

me recuerden con cariño o descubran mi zapatito
y también vayan muriendo.

No descarto la posibilidad
de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.

La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado
por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.

Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud
y en mi destino y en la buena suerte:

sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido
y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.

Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;
compartir este calor, esta fatalidad que quieta no
sirve y se corrompe.

Puedo hablar y escuchar la luz
y el color de la piel amada y enemiga y cercana.

Tocar el sueño y la impureza,
nacer con cada temblor gastado en la huida

Tropiezos heridos de muerte;
esperanza y dolor y cansancio y ganas.

Estar hablando, sostener
esta victoria, este puño; saludar, despedirme

Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco.

Del otro lado, Francisco Urondo

Balada del jinete muerto

2010-06-08T08:08:00.000-07:00

Balada del jinete muerto de Conrado Nalé Roxlo

Ay, alazán, alazán
si llegaremos a tiempo.
Rojas traigo las espuelas
de tu sangre, compañero,
y mi blusa azul manchada
de sangre en el lado izquierdo.
¡Cómo resuena el camino
bajo tus cascos ligeros!
¡Si llegaremos a tiempo!...
Sólo tu sombra se alarga
por el suelo ceniciento.
Ay, que mi sombra no va
con la tuya, compañero.
Alazán, alazán mío,
no corras, que ya no es tiempo.

Cuando llegues a la casa
-¡Cómo me duele el recuerdo!-
oirás cantar la roldana,
te darán un cubo fresco,
y ella, de brazos desnudos,
irá a abrazarte gimiendo;
sus lágrimas correrán
con el sudor de tu cuerpo,
y oirás cantar a mis hijos
la canción del padre muerto.

Ay, alazán, alazán,
no corras, que ya no es tiempo.

Horacio, Carminum IV, 3

2010-06-07T17:09:00.000-07:00

Quem Tu, Melpomene, semel
nascentem placido lumine videris
illum non labor Isthmius
clarabit pugilem, non equos inpiger
curru ducet achaico
victorem, neque res bellica deliis
ornatum foliis ducem,
quod regum tumidas contuderit minas,
ostendet capitolio:
sed quae tibur aquae fertile prae fluunt
et spissae nemorum comae
fingent aeAeolio carmine nobilem.
Romae, principis urbium,
dignatur suboles inter amabilis
vatum ponere me choros,
et iam dente minus mordeor invido.
O testudinis aureae
dulcem quae strepitum pieri temperas,
o mutis quoque piscibus
donatura cycni, si libeat, sonum,
totum muneris hoc tui est,
quod monstror digito praetereuntium
romanae fidicen lyrae;
quod spiro et placeo, si placeo, tuum est.

Tú, Melpómene, una vez al que
al nacer observate con la luz plácida de tus ojos,
no haran célebre aquel luchador el juego
Istmico, no conducirá el fogoso caballo
en el carro de Acaya
vencedor, ni las artes bélicas exhibirá
al general adornado con hojas de Delos
porque ha humillado las amenazas henchidas de reyes
en el capitolio:
sino las aguas que riegan la fértil Tibur
y los densos follajes frondosos
darán forma noble en el canto Eolio.
La posteridad de Roma, la princesa de las ciudades,
juzga digno ponerme entre los coros
amables de sus poetas,
y ya me muerde menos con diente envidioso.
Oh Piérida, que templas
el dulce estrépito de la lira de oro.
oh Tú, que también darías el sonido del cisne
si quisieras, a los mudos peces,
lo esencial es un regalo de tí,
si soy señalado con el dedo de los que pasan
como el templador de la cítara romana;
que esté inspirado y agrade, si es que agrado, es por tí. *

Melpómene: musa que preside a la tragedia. La representan joven, de aspecto serio, ricamente vestida calzada con coturno, con cetros y coronas en una mano, y un puñal en la otra.

* versión de Gonzalo Sueiro

Poemas Chinos

2010-03-03T07:27:00.000-08:00

El Yangtsé

Poema

Con un manojo de blancos lotos
hurtados del lago
Regresa una doncella
remando en su pequeño bote.
No puede ocultar las huellas
porque la embarcación
A traves de los flexibles juncos
dibuja su delatora estella.

de PO CHÜ-I

Plática en los montes

Si me preguntases por qué habito
entre los verdes montes,
reiría en silencio;
mi alma está en calma.
El capullo del duraznero
sigue el movimiento del agua;
Hay otro cielo y otra tierra
más allá del mundo de los hombres.

de LI PO

Atardecer de otoño

Mientras el aire frío se desliza
debajo de la estera
y el desnudo muro de la ciudad
palidece con la luna otoñal,
veo un ánsar solitario
que cruza el Río de las estrellas,
y oigo en la noche, golpear
sobre las piedras
las mil mazas de lavar.
Pero en vez de desear que la estación
a medida que huye
me lleve también a mí,
encuerto tu poema tan hermoso
que me olvido del retorno
de las aves a sus nidos.

de HAN HUNG

Wallace Stevens

2010-03-02T14:24:00.000-08:00

Siempre puede haber un tiempo de inocencia.
Nunca existe un lugar. O si no existe un tiempo,
Si no es cosa de tiempo, ni de espacio,

Existiendo, a solas, en su idea,
En el sentido contra la calamidad, no es por ello
Menos real. Para el filósofo más frío y más anciano

Hay o debe de haber un tiempo de inocencia
Como puro principio. Su naturaleza es su fin,
Que debería ser y no ser a un tiempo, una cosa

Que estimula la piedad de un hombre piadoso,
Como un libro al atardecer, hermoso pero falso.
Como un libro al alba, hermoso y verdadero.

Es como una cosa de éter que existe
Casi como predicado. Pero existe,
Existe, y es visible, existe, es.

Así, entonces, estas luces, no son un hechizo de luz,
Un refrán caído de una nube, sino inocencia.
Inocencia de la tierra y no un signo falso

O un símbolo de malicia. Que participamos
De eso mismo, yacemos como niños en esta santidad,
Como si, despiertos, yaciésemos en la quietud del sueño,

Como si la madre inocente cantase en la oscuridad
De la habitación y en un acordeón ¡ apenas oído,
Crease el tiempo y el espacio en el que respirábamos...

Wallace Stevens, De "Las auroras de otoño" (1950)

Poemas V

2010-02-24T13:33:00.000-08:00

www.merello.com

Viene y va. Combato su vuelo pútrido sobre la belleza septembrina.
En su intento por huir reduce su hambre a pequeños sorbos, migajas que desgarra apresuradamente procurando escapar de mi veneno que, pestilente, busca la mortal herida.
El rayo que no cesa. La muerte protectora que resguarda la belleza a su modo.
En los hálitos destilados de una solución que no perfuma pero mata, guarda la llave del nectar mismo que protege.
Busca por los rincones, esquiva, rehuye y vuelve a intentarlo. Pretende fingir que escapa, que su vuelo zigzagueante y de algun modo errático, es parte de su desaparición. Pero sólo se aleja para volver.
Procura hallar el intersticio, antes que su hambre la devore, para corromper la belleza
dejando su semilla en el interior mismo.
Ese es su método. Corroe desde el interior, desde lo más profundo con una paciencia de mar.

Entonces derramo por los alrededores de la belleza el aliento vital para su defensa.
Consumo sus espacios y ya no tiene oportunidad ninguna.
Su vuelo, agotado del infructuoso y terco intento por encarroñar lo bello, termina en la verde hoja calada.
Desde su visión compuesta de miles de ojos, todos en uno, me observan. Insulta en una lengua cifrada.
El díptero, posado en la hoja calada, exala agotada su imposibilidad por la aterida boca. Pretende volver pero ya no puede. Mi veneno exparcido ha derruido toda posibilidad.
Regresará mañana, como otra, para volver a la batalla.

por Gonzalo Sueiro

Absolutamente Moderno

2010-02-23T14:35:00.000-08:00

ADIOS

¡El otoño ya! ¿Pero por qué añorar un eterno sol, si estamos empeñados en el descubrimiento de la claridad divina, lejos de las gentes que mueren en las estaciones?
El otoño. Nuestra barca, alzándose en las brumas inmóviles, gira hacia el puerto de la miseria, la ciudad enorme con su cielo maculado de fuego y lodo. ¡Ah, los harapos podridos, el pan empapado de lluvia, la embriaguez, los mil amores que me han crucificado! ¡De modo que nunca ha de acabar esta reina voraz de millones de almas y de cuerpos muertos y que serán juzgados! Yo me vuelvo a ver con la piel roída por el fango y la peste, las axilas y los cabellos llenos de gusanos y con gusanos más gruesos aún en el corazón, yacente entre desconocidos sin edad, sin sentimiento... Hubiera podido morir allí... ¡Qué horrible evocación! Yo detesto la miseria.
¡Y temo al invierno porque es la estación de la comodidad!
A veces veo en el cielo playas sin fin, cubiertas de blancas y gozosas naciones. Por encima de mí, un gran navío de oro agita sus pabellones multicolores bajo las brisas matinales. Yo he creado todas las fiestas, todos los triunfos, todos los dramas. He tratado de inventar nuevas flores, nuevos astros, nuevas carnes, nuevas lenguas. Yo he creído adquirir poderes sobrenaturales. ¡Pues bien! ¡Tengo que enterrar mi imaginación y mis recuerdos! ¡Una hermosa gloria de artista y de narrador desvanecida!
¡Yo! ¡Yo que me titulara ángel o mago, que me dispensé de toda moral, soy devuelto a la tierra, con un deber que perseguir y la rugosa realidad para estrechar! ¡Campesino!
¿Estoy engañado? ¿Sería para mi la caridad hermana de la muerte?
En fin, pediré perdón por haberme nutrido de mentira. Y vamos.
¡Peto ni una mano amiga! ¿Y dónde conseguir socorro?

Sí, la nueva hora es, por lo menos, muy severa.
Pues yo puedo decir que alcancé la victoria: el rechinar de dientes, los silbidos de fuego, los suspiros
pestilentes, se moderan. Todos los recuerdos inmundos se borran. Mis últimas añoranzas se escabullen celos de los mendigos, de los bandoleros, de los amigos de la muerte, de los retardados de todas clases. ¡Si yo me vengara, condenados!
Hay que ser absolutamente moderno.
Nada de cánticos: conservar lo ganado. ¡Dura noche! La sangre seca humea sobre mi rostro, y no tengo cosa alguna tras de mí, ¡fuera de ese horrible arbolillo!... El combate espiritual es tan brutal como las batallas de los hombres; pero la visión de la justicia es sólo el placer de Dios.
Entre tanto, estamos en la víspera. Recibamos todos los influjos de vigor y de real ternura. Y a la aurora, armados de una ardiente paciencia, entraremos en las espléndidas ciudades.
¡Qué hablaba yo de mano amiga! Es una buena ventaja que pueda reírme de los viejos amores mentirosos, y cubrir de vergüenza a esas parejas embaucadoras -he visto allá el infierno de las mujeres-; y me será permitido poseer la verdad en un alma y un cuerpo

Arthur Rimbaud, de "una temprada en el infierno"

¿No cesará este rayo?

2010-02-19T17:24:00.000-08:00

¿No cesará este rayo que me habita
el corazón de exasperadas fieras
y de fraguas coléricas y herreras
donde el metal más fresco se marchita?

¿No cesará esta terca estalactita
de cultivar sus duras cabelleras
como espadas y rígidas hogueras
hacia mi corazón me muge y grita?

Este rayo ni cesa ni se agota:
de mí mismo tomó su procedencia
y ejercita en mí mismo sus furores.

Esta obstinada piedra de mí brota
y sobre mí dirige la insistencia
de sus lluviosos rayos destructores.

MIGUEL HERNÁNDEZ

Coplas de El Alma que pena por ver a Dios

2010-02-18T17:16:00.000-08:00

Vivo sin vivir en mí
y de tal manera espero,
que muero porque no muero.

En mí yo no vivo ya,
y sin Dios vivir no puedo;
pues sin él y sin mí quedo,
este vivir, ¿qué será?
Mil muertes se me hará,
pues mi misma vida espero
muriendo, porque no muero.

Esta vida que yo vivo
es privación de el vivir,
y así es contino morir
hasta que viva contigo.
Oye, mi Dios, lo que digo,
que esta vida no la quiero;
que muero porque no muero.

Estando ausente de ti,
¿qué vida puedo tener,
sino muerte padecer,
la mayor que nunca vi?
Lástima tengo de mí,
pues de suerte persevero,
que muero porque no muero.

El pez que del agua sale
aun de alivio no carece,
que en la muerte que padece,
al fin la muerte le vale.
¿Qué muerte habrá que se iguale
a mi vivir lastimero,
pues, si más vivo, más muero?

Cuando me empiezo a aliviar
de verte en el Sacramento,
háceme más sentimiento
el no te poder gozar;
todo es para más penar,
y mi mal es tan entero
que muero porque no muero.

Y si me gozo, señor,
con esperanza de verte,
en ver que puedo perderte
se me dobla mi dolor;
viviendo en tanto pavor,
y esperando como espero,
muérome porque no muero.

Sácame de aquesta muerte,
mi Dios, y dame la vida;
no me tengas impedida
en este lazo tan fuerte;
mira que muero por verte,
y de tal manera espero
que muero porque no muero.

Lloraré mi muerte ya,
y lamentaré mi vida
en tanto que detenida
por mis pecados está.
¡Oh mi Dios!, ¿cuándo será
cuando yo diga de vero
vivo ya porque no muero?

San Juan de la cruz, Poeta Místico

Francisco Madariaga ... lee sus poemas

2009-10-13T11:52:00.000-07:00

Lugar: Universidad Nacional de Entre Ríos

Poeta: Francisco Madariaga

Tema: Lectura de Poemas

Entrevista a Francisco Madariaga

2009-10-10T11:28:00.000-07:00

Maravilloso poeta Argentino, en una entrevista en la Universidad Nacional de Entre Ríos.

más información en http://www.franciscomadariaga.blogspot.com/

Edgar Bayley... Es infinita esa riqueza abandonada

2009-10-07T11:23:00.000-07:00

La palabra diciéndose palabra

2009-09-30T17:00:00.000-07:00

"El poema recuerda y anuncia, anuncia y oculta, encuentra y pierde en la pérdida que engendra lo encontrado. Misterio creador, o creación de un misterio al que sólo se le avecina la contradicción: el poema: lo perdido en el acto de encontrarlo. Lo encontrado en el acto de plasmarlo: en el encuentro para otros: el poema y el lector: la nueva creación." link

HAY PERROS QUE MUEREN DE LA MUERTE DE SU AMO

Hay perros

que mueren de la muerte de su amo

cuerpos que no hacen el amor,

hacen el miedo

que no se agitan,

tiemblan.

Y hay hombres

en los que muere dios

como una gota de lacre

sobre el pecho

de un torso de mármol,

son los que lloran cuando creen

estar hablando,

o gritan soñando, pero al alba

olvidan el grito

con que encendieron la noche.

Hay hombres en los que gime dios

por no encontrar un hombre

donde morir de carne,

pero no llora como quien lo hace

solo,

llora como quien llora abrazado a un niño.

más poemas de hugo Mújica en:

http://www.hugomujica.com.ar/poemas-completos.html

más información en:

http://www.hugomujica.com.ar/

http://es.wikipedia.org/wiki/Hugo_Mujica

La disolución de la palabra

2009-09-29T13:44:00.000-07:00

enana blanca

Las enanas blancas están compuestas por átomos en estado de plasma; como en su núcleo ya no se producen reacciones termonucleares, la estrella no posee ninguna fuente de energía que equilibre el colapso gravitatorio, por lo que la enana blanca se va comprimiendo sobre sí misma debido a su propio peso. La distancia entre los átomos en el seno de la misma disminuye radicalmente, por lo que los electrones tienen menos espacio para moverse.

El espacio guarda una fuente de misterio que se asemeja a lo poético. De su observación surge una sensación de vastedad que empequeñece y conmueve, aunque no podamos entender. En el poema surge ese abismarse, ante la palabra.
Ungaretti lo dice mejor: "La piel del cielo/despierta oasis/al nómada de amor". El poema como el cielo nos envuelve en una borrachera. Estamos como entregados. Concientes o no, no importa. Ésta crea estados poéticos.
Pero la poesía no está fuera del mundo - como dice Bayley - existe con el mundo (en relación con él, en una interacción creadora).

Isla Feliz

no digo nada
no explico
no contesto
no excusaré
no espero
me acuesto
miro al cielo
miro
al espacio
al aire
al río que me nombra

me visitan y estoy solo
tengo el arco de esta noche
el dolor
el silencio
así pasa en estos casos
a todos
siempre
no he sabido contestar
eso es todo

Edgar Bayley, obra poética, Corregidor

Documental: Homenaje a Juan L Ortiz

2009-08-18T14:22:00.000-07:00

Marilyn Contardi - Homenaje a Juan L. Ortiz from federico.brollo on Vimeo.

Para descargarlo: entrar aquí

Video que permite escuchar para quienes nunca lo habíamos hecho al Poeta Juan Laurentino Ortiz. Con las intervenciones de Juan José Saer, Hugo Gola y Rubén Naranjo. El video está producido por la Universidad Nacional del Litoral, y su directora es Marilyn Contardi.

Carpe noctem de Arturo Carrera

2009-08-07T09:36:00.000-07:00

Carpe noctem

Pero el otro ignoto amigo
anotaba «lágrimas»
con sonido a música de cielo.
Y hacia el alba pedía
no más ruido, no más noche
sino «moción de lágrimas».

Y el conteo nos parece ridículo;

y el misterio incontrolable era el agua
en una lengua salada.

Por Aturo Carrera de "Potlatch"

El sonido del poema: Hugo Gola

2009-08-06T10:42:00.000-07:00

Dice Mandelstam: "No existe todavía una sola palabra, pero el poema ya suena. Lo que suena es la imagen interior, y es ésta lo que percibe el poeta."

Mandelstam no habla en esta cita de la inspiración, mas esa "imagen interior" que suena en el oído del poeta, creo que es aquello que con frecuencia se ha llamado inspiración. Y se lo ha llamado así porque ese momento anterior a toda palabra, que sobreviene inesperadamente, ejerce una presión indudable para que se inicie la escritura del poema. Sin embargo, para Mandelstam, ese estado interior no es vago ni difuso, puesto que suena en el oído del poeta y es, de alguna manera, el origen del poema. Ese sonido es percibido sólo por el oído atento del poeta. No es un sonido objetivo, externo, que cualquiera puede percibir. Aquel sonido anterior a la palabra puede, en un momento dado, alcanzar una objetividad palpable, si es que logra la materialidad verbal del poema. A partir de ese momento aquel sonido podrá ser percibido por todos, o potencialmente por todos.
Me importa subrayar el hecho de que, para el poeta ruso, el poema no comienza en la palabra, aunque en ésta recida su realidad perceptible, sino que su origen real, aunque no visible todavía, está en ese murmullo interno, en ese estado que invade al poeta, gracias a esa presión sonora, se cargara de una energía que en un momento se desborda. Una energía que el poema recibirá y llevará consigo gracias a una operación de trasvasamiento. Entre el estado previo - sonoro, digamos - y el poema que surge de él, existe un corredor subterráneo, un vínculo interno. Por él transcurre una energía que se hará visible y audible en la palabra cargada del poema.

Hugo Gola, Prosas, Alción Editora, 1° Ed, 2007, página 52-53

El sonido sordo de Osip Mandelstam

2009-08-06T05:59:00.000-07:00

El sonido sordo y cauteloso del fruto
Que cae del árbol,
En medio de una incesante melodía
Del profundo silencio del bosque...

(1908)

Versión de Jorge Bustamante García

El oído afinado dirige la vela sensitiva,
La mirada dilatada se despobla
Y un coro enmudecido de pájaros nocturnos
Atraviesa el silencio.

Yo soy tan pobre como la naturaleza
Y tan simple como el firmamento,
Y mi libertad es tan quimérica
Como el canto de los pájaros nocturnos.

Yo veo al mes inanimado
Y al cielo más muerto que el lienzo;
Y acepto del vacío
¡Su mundo enfermo y extraño!

(1910)

Versión de Jorge Bustamante García

más poemas aquí y aquí

Osip Mandelstam

Poeta y ensayista ruso nacido en Varsovia en 1891.
Su padre, prestigioso comerciante, y su madre, profesora
de piano, lo educaron en el famoso Tenishev School de S.Petersburgo, luego en Paris y Alemania donde estudió Literatura en la Universidad de Heidelberg . De regreso a Rusia, estudió Filosofía, carrera que dejó inconclusa para dedicarse a la literatura.
Militó en el movimiento "acmeista" y está considerado como uno de los grandes poetas rusos del siglo XX.
Su poesía se agrupa en los libros: "La piedra" 1013, "Tristia" 1922, "Los cuadernos de Moscú" 1935 y "Los cuadernos de Voronezh" 1937 .
Un poema contra Stalin le valió en 1934 un destierro a los Urales, donde intentó suicidarse. Regresó para ser nuevamente arrestado y condenado a trabajos forzados
en 1938.
Murió en un campo de trabajo cercano a Vladivostok
el 27 de diciembre de 1938.

Poemas IV

2009-08-05T09:06:00.000-07:00

El profeta nunca es oído
pues clama en el desierto
y el tiempo desaparece.
Repite interminable la misma voz
muda de toda verdad.

De allí surge lo sagrado,
una voz sin tiempo
que avanza desde el horizonte.
Repite cosas,
un todo indiferenciado
a veces inaudible y lejano.

Lo otro aparece de lo escindido
se hace llano y llama
como murmullo
que busca clarificarse.

Por Gonzalo Sueiro

Hugo Padeletti en el Mirador Literario

2009-08-04T14:55:00.000-07:00

América Scarfó y las flores

2009-08-04T04:48:00.000-07:00

Cosas que ocurrieron el 17 de Octubre

(...)
Qué macanudo.
("¡Fuego! ¡Fuego! La casa se quema. Vienen los bomberos.
Sofá. Cama. Sopa Cada nabo soso. La bola va sola".)
El hombre fusilado debe estar ya medio podrido en Chacarita.
América Scarfó le llevará flores y cuando estemos todos muertos, muertos,
América Scarfó nos llevará flores.

Raúl González Tuñón de "Todos bailan (los poemas de Juancito Caminador)" 1935

Lo Inefable de Delmira Agustini

2009-07-30T20:02:00.000-07:00

Yo me muero extrañamente... No me mata la Vida
no me mata la Muerte, no me mata el Amor;
muero de un pensamiento mudo como una herida...
¿No habéis sentido nunca el extraño dolor

de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,
devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida
que os abrasa enteros y no daba un fulgor?

¡Cumbre de los martirios!... Llevar eternamente
desgarradora y árida, la trágica simiente
clavada en las entrañas como un diente feroz!

¡Para arrancarla un dìa en una flor que abriera
milagrosa, inviolable!... ¡Ah, más grande no fuera

tener entre las manos la cabeza de Dios!

Los Astros del abismo - aquí -

El Rosario de Eros - aquí -

más obras - aquí -

Breve biografía: Escritora uruguaya; su corta vida (1886 - 1914) transcurrió en Montevideo, alterada, sobre todo, por los avatares y el final dramático de su peripecia sentimental: su pasión por Enrique Reyes, el matrimonio entre ambos, la separación, el divorcio y su asesinato a manos del antiguo marido, convertido ahora en amante. Eso no impidió a la Nena, ése era el apodo familiar, desarrollar una obra poética notable, que contó con la aprobación elogiosa de sus contemporáneos. En El libro blanco (Frágil) de 1907 era evidente su deuda con los gustos y el lenguaje del modernismo, aunque algunos poemas ya trataban de conseguir una expresión lírica original, más adecuada a sus apasionadas vivencias personales. La logró en Cantos de la mañana (1910), y en Los cálices vacíos (1913), donde su erotismo conjuga con acierto el sueño y la vigilia, la pasión exaltada y el pesimismo, los sentimientos del amor y de la muerte. Algunos poemas más se recogieron en sus Obras completas, editadas en 1924 en dos tomos: El rosario de Eros y Los astros del abismo. más aquí.

La belleza es verdad y la verdad belleza

2009-07-06T17:40:00.000-07:00

A una urna griega

Tú, todavía virgen esposa de la calma,
criatura nutrida de silencio y de tiempo,
narradora del bosque que nos cuentas
una florida historia más suave que estos versos.
En el foliado friso ¿qué leyenda te ronda
de dioses o mortales, o de ambos quizá,
que en el Tempe se ven o en los valles de Arcadia?
¿Qué deidades son ésas, o qué hombres? ¿Qué doncellas rebeldes?
¿Qué rapto delirante? ¿Y esa loca carrera? ¿Quién lucha por huir?
¿Qué son esas zampoñas, qué esos tamboriles, ese salvaje frenesí?

Si oídas melodías son dulces, más lo son las no oídas;
sonad por eso, tiernas zampoñas,
no para los sentidos, sino más exquisitas,
tocad para el espíritu canciones silenciosas.
Bello doncel, debajo de los árboles tu canto
ya no puedes cesar, como no pueden ellos deshojarse.
Osado amante, nunca, nunca podrás besarla
aunque casi la alcances, mas no te desesperes:
marchitarse no puede aunque no calmes tu ansia,
¡serás su amante siempre, y ella por siempre bella!

¡Dichosas, ah, dichosas ramas de hojas perennes
que no despedirán jamás la primavera!
Y tú, dichoso músico, que infatigable
modulas incesantes tus cantos siempre nuevos.
¡Dichoso amor! ¡Dichoso amor, aun más dichoso!
Por siempre ardiente y jamás saciado,
anhelante por siempre y para siempre joven;
cuán superior a la pasión del hombre
que en pena deja el corazón hastiado,
la garganta y la frente abrasadas de ardores.

¿Éstos, quiénes serán que al sacrificio acuden?
¿Hasta qué verde altar, misterioso oficiante,
llevas esa ternera que hacia los cielos muge,
los suaves flancos cubiertos de guirnaldas?
¿Qué pequeña ciudad a la vera del río o de la mar,
alzada en la montaña su clama ciudadela
vacía está de gentes esta sacra mañana?
Oh diminuto pueblo, por siempre silenciosas
tus calles quedarán, y ni un alma que sepa
por qué estás desolado podrá nunca volver.

¡Ática imagen! ¡Bella actitud, marmórea estirpe
de hombres y de doncellas cincelada,
con ramas de floresta y pisoteadas hierbas!
¡Tú, silenciosa forma, tu enigma nuestro pensar excede
como la Eternidad! ¡Oh fría Pastoral!
Cuando a nuestra generación destruya el tiempo
tú permanecerás, entre penas distintas
de las nuestras, amiga de los hombres, diciendo:
«La belleza es verdad y la verdad belleza»... Nada más
se sabe en esta tierra y no más hace falta.

John Keats
(Versión de Julio Cortázar)

HOY: Georg Trakl

2009-05-28T16:56:00.000-07:00

De Profundis

Sobre un campo de rastrojos cae una lluvia negra.
Un árbol pardo se yergue en soledad.
Un viento silbante gira en torno de cabañas vacías.
No hay anochecer más triste.

Al pasar junto al poblado
la tierna huérfana recoge todavía unas pocas espigas.
Sus redondos ojos dorados se demoran en el
crepúsculo,
y su regazo aguarda al celestial prometido.

Al volver a casa
los pastores encontraron el dulce cuerpo
podrido en la maleza.

Una sombra soy alejada de los tétricos poblados.
El silencio de Dios
lo bebí en la fuente de la arboleda.

Un frío metal invade mi frente.
Existen arañas que buscan mi corazón.
Existe una luz que se apaga en mi boca.

Al llegar la noche me encontré en la campiña
cubierto de inmundicias y de polvo de estrellas.
Entre los avellanos
una vez más tintinean ángeles de cristal.

Georg Trakl, traducción de Aldo Pellegrini, Ed. Corregidor

Murió Idea Vilariño

2009-04-29T09:32:00.001-07:00

IDEA

Por Eduardo Galeano

Yo no sé si el alma tiene alitas y sube al cielo, o cae, fulminada, al infierno.
Me lo decían en la infancia.
Como no me morí, no pude comprobarlo.
En cambio sí sé, me consta, que hay palabras que viajan.
Aunque calle la boca que las nombró, esas palabras vagan por los cuatro rumbos del mundo.
Idea Vilariño fue un arbolito que creció al revés, con las raíces al aire. El arbolito ya no está, pero de sus raíces se han desprendido palabras de rara hermosura.
Esas palabras, dolidas y dolientes, andan por los caminos del aire.
Van en busca de queridos y querientes.

Si muriera esta noche...

Si muriera esta noche

si pudiera morir

si me muriera

si este coito feroz

interminable

peleado y sin clemencia

abrazo sin piedad

beso sin tregua

alcanzara su colmo y se aflojara

si ahora mismo

si ahora

entornando los ojos me muriera

sintiera que ya está

que ya el afán cesó

y la luz ya no fuera un haz de espadas

y el aire ya no fuera un haz de espadas

y el dolor de los otros y el amor y vivir

y todo ya no fuera un haz de espadas

y acabara conmigo

para mí

para siempre

y que ya no doliera

y que ya no doliera.

Poemas III

2009-03-29T16:30:00.000-07:00

Antes que escampe
tiembla
el amanecer
que es vida y no
como furia
refugio perpetuo
en la intemperie.

Después que escampe
tiembla
el amanecer
no es muerte y sí
silente
intemperia perpetua
la lluvia.

Ruedan sobre el río
que todo lo trae
y no deja
un mínimo de nada
la muerte
ahí
ahora que escampe.

Por Gonzalo Sueiro

SÍ, LAS ESCAMAS DEL CREPÚSCULO...

2009-03-25T12:47:00.000-07:00

SÍ, LAS ESCAMAS DEL CREPÚSCULO...

Sí, las escamas del crepúsculo
en el filo, último?, de Noviembre sobre el río:
o el éxtasis de los velos de Noviembre
fluyendo hasta la noche, y más allá?...
increíble de ecos
y de fugas y pasajes
de no se sabe ya
qué despedida o qué llamado...

Sí, el fluido profundo, sobre oro,
que nimba la barranca
e inscribe místicamente un árbol alto,
y radia, hasta cuándo?,
unos vagos pétalos de iris...

Sí, sí,
el verde y el celeste, revelados,
que tiemblan hacia las diez porque se van
y en la media tarde se deshacen o se pierden
en su misma agua fragilísima...

Sí, sí, sí...
Pero vino la luz, estaba sólo la luz
detrás de las persianas de la mañana íntima:
vino la criatura eterna, el sentimiento de las estrellas,
la eucaristía de los mundos, el alma primera
antes, antes del prisma,
con esa flauta blanca, inefablemente blanca, siempre impuesta
sobre el caos…

Vino la luz, vino la niña esencial,
imposiblemente pura de las hojas y de sus propias alas,
hasta un olvido lleno de ella
como de la mirada, única, de un estío nunca visto…

Por Juan Laurentino Ortiz (1896 - 1978), de "de las raíces y del cielo - 1958

Poemas II

2009-01-31T07:31:00.000-08:00

Se siente en la carne
se siente en el cansancio
también
allí donde se acumula
como el agua
que gotea y forma
un charco
El dolor
se siente
y tú lo sabes

sabes de la acumulación
de los huesos
crepitando
también en el interior
y la carne, y el cansancio

todo duele
y vives
no para
sino con
El dolor en la carne, los huesos
el alma

Por Gonzalo Sueiro

Poemas I

2008-11-10T14:13:00.000-08:00

y además
para qué la eternidad
si no podré recordarte.
si ya no sabré tu nombre
si ya el amor no existe
pues no hay una conciencia
que te piense y me piense.

para qué quiero
la eternidad
cuando sólo sea algo
que no soy
ahora
si las manos
los labios
todo será polvo
y no albergarán de tí
nada.

por Gonzalo Sueiro

* César Vallejos **

2008-10-25T07:49:00.000-07:00

Poeta peruano nacido en Santiago de Chuco en 1892. La mezcla de su sangre india y gallega produjo en él un resultado exorbitante, le infundió una inquietud agónica y creó en su espíritu la típica psicología del fugitivo. Su vida, por eso, fue una muerte lenta, que él sentía caminarle por las venas hasta el punto de presentirla prematuramente. Para escapar a las persecuciones de que fue víctima en el Perú, real o imaginariamente, se marchó a Europa, recorriendo Francia, Rusia y España, en un esfuerzo inaudito por sobrevivir. Publicó en 1918 «Los Heraldos Negros» y «Trilce» en 1922. «España, aparta de mí este cáliz» y «Poemas Humanos» , fueron publicados en 1939, después de su muerte. Después de una vida de estrecheces económicas y tras una larga enfermedad, murió en Paris en 1938.

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o lo heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,

un día del cual tengo ya el recuerdo.

Me moriré en París -y no me corro-

tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso

estos versos, los húmeros me he puesto

a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,

con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban

todos sin que él les haga nada;

le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos

los días jueves y los huesos húmeros,

la soledad, la lluvia, los caminos...

* Hugo Gola *

2008-10-14T16:26:00.000-07:00

Wallace Stevens dice:”un poema no precisa tener un significado y, como la mayoría de las formas de la naturaleza, muchas veces carece de él”.

Que el poema no tenga un significado preciso, o que no pueda reducirse a una significación conceptual, no quiere decir que carezca de sentido. El poema transporta un peso, “un aura sensorial”, una flexibilidad rítmica, sonora, capaz de producir en el lector un vivo placer. No hay que olvidar que la palabra en el poema tiene otro modo de comportarse, de respirar, sugerir. En el poema la palabra es un material viviente, es porosa, grávida, subrepticia.

Hugo Gola, Prosas, Alción Editorial, 2007, pág.16

Y Además

Mi corazón

Tiene la culpa

Porque nació

Tan tibio y sorprendido

Y yo también

Un poco

Y este cielo

Y estas mañanas libres

Y estas calles

Por donde el aire estalla

Y este gran infierno de los hombres

Tiene la culpa

Pero

Sobre todo

Mi corazón

Que no me deja

Mi corazón

Que me derrama

Y me pierde

La culpa es mía

La traigo desde lejos

Pero qué puedo hacer

Sino vivir así

Y andar a cada rato

Con un dolor

Y un sueño

Custodiándome

Qué puedo hacer

Si el corazón

Me vino enorme

Y tiembla

Por cada soplo liviano

Qué puedo hacer

Sino abrazarlo

O cuanto más

Echarlo al aire

Hugo Gola, Filtraciones, F.C.E, 2004, pág. 19-20

EL VIAJE

2008-10-10T12:20:00.000-07:00

¿por qué las hojas ocupan el lugar de las hojas
y no el que queda entre las hojas?
Roberto Juarroz (Poesía vertical I, pág. 114, 2005)

I

desnudo un paisaje

que jamás la noche y el día

la intemperie

volverá a posarse nunca

II

las manos esperan ociosas

la lluvia de un cielo

que se antoja desierto

III

Si Dios en la vigilia

descansa de la creación

Adán se come el paraiso

IV

Sólo la carne

que se pudre

sabe el sabor de infinito

pero calla

V

¿qué poder oculto

aquieta su furia?

¿qué poder oculto

alborota su furia?

VI

desprendida en partículas

de un polvo medular

florece inquieta
la sed

que fragmenta la sonrisa

VII

Los ojos y las manos

ociosas y diluidos

ya no aguardan

el milagro secreto

los que esperan

a la vista de un Dios

desatento

el preludio

de la lluvia

que despeje la intemperie

de la tierra reseca

muerden el polvo

de un tiempo preterito

Por Gonzalo Sueiro

EL VIAJE

2008-10-09T12:37:00.000-07:00

Y además / mi corazón / tiene la culpa /

porque nació / tan tibio y sorprendido

Hugo Gola - (Filtraciones, pág 19, 2004)

Duele respirar
cada bocanada de aire
se expande
abre
las paredes interiores
recorre zonas oscuras
y sale.

Cuando se desparrama
duele
no como agujas
no como martillasos

El aire presiona
presiona sobre los huesos
sobre la carne
en ellos
busca separarlos
y duele.

Cómo algo tan liviano
puede pesar tanto

cada movimiento de la respiración
es una lucha
ingresa y sale
con dolor
presionando
separando
por eso respirar cuesta
por eso duele

Por no sentir dolor
quisiera
no respirar
pero al final respiro
porque el ahogo
es peor
que el dolor del aire
ingresando
presionando
inflamando
doliendo
saliendo
viviendo

Por Gonzalo Sueiro

* Reinaldo Arenas *

2008-10-06T18:01:00.000-07:00

VIEJO NIÑO

Yo soy ese niño de cara redonda y sucia

que en cada esquina os molesta con su

can you spend one quarter.

Yo soy ese niño de cara sucia

-sin duda inoportuno –

que de lejos contempla los carruajes

donde otros niños emiten risas y saltos considerables.

Yo soy ese niño desagradable-sin duda inoportuno–

de cara redonda y sucia que ante los grandes faroles

o bajo las grandes damas también iluminadas

o ante las niñas que parecen levitar

proyecta el insulto de su cara redonda y sucia

Yo soy ese niño hosco, más bien gris,

Que envuelto en lamentables combinaciones

pone una nota oscura sobre la nieve

o sobre el césped tan cuidadosamente recortado

que nadie sino yo, porque no pago multas se atreve a pisotear.

Yo soy ese airado y solo niño de siempre

que os lanza el insulto del solo niño de siempre

y os advierte: si hipócritamente me acariciáis la cabeza

aprovecharé la ocasión para levantarles la cartera.

Yo soy ese niño de siempre

ante el panorama del inminente espanto.

Ese niño, ese niño,

ese niño que corrompe el poema con su nota naturalista.

Ese niño, ese niño,

ese niño que impone arduos y aburridos ensayos

y hasta novelas, aún más aburridas, sobre “los bajos fondos”.

Ese niño, ese niño,

ese niño de cara airada y sucia que impone arduas

y siniestras revoluciones

para luego seguir con su cara aún más airada y sucia.

Ese niño, ese niño

ese niño ante el panorama siempre inminente

(sólo inminente)

del inminente espanto, de la inminente lepra, del inminente

piojo,

del delito o del crimen inminentes.

Yo soy ese niño repulsivo que improvisa una cama

con cartones viejos y espera, seguro, que venga usted a

hacerle compañía.

- Reinaldo Arenas -

EL VIAJE

2008-10-04T17:55:00.000-07:00

Dónde guardas
la figura
un talle
apenas cierto
que se revela
en la sombra
se intuye
luna
deseo.

Por Gonzalo Sueiro

* Nestor Perlongher *

2008-10-03T11:58:00.000-07:00

Poeta, antropólogo y ensayista argentino, nacido en Avellaneda, provincia de Buenos Aires. Obtuvo la licenciatura en Sociología en 1982, año en que decidió trasladarse a Brasil. Fijó su residencia en São Paulo e hizo el doctorado en Antropología Social en la Universidad de Campinas, donde fue nombrado profesor en 1985. Fue, además, militante trotskista y del Frente de Liberación Homosexual. Su obra poética incluye Austria-Hungría (1980); Alambres (1987), Premio Boris Vian de Literatura Argentina; Hule (1989); Parque Lezama (1990), Aguas aéreas (1990), todos ellos publicados en Buenos Aires; y El chorreo de las iluminaciones (1992), en Caracas. En los ensayos trató temas polémicos como la Guerra de las Malvinas; la figura de Evita; los desaparecidos durante la dictadura militar argentina (1976-1983); O contrato da prostituição masculina, publicado en los Arquivos brasileiros de psicologia (Río de Janeiro, 1985); y El deseo de pie, apéndice al libro Manual do pedólatra amador, de Glauco Mattoso (São Paulo, 1986). De 1988 es el estudio El fantasma del Sida. En Brasil publicó también el ensayo O negócio do michê. Prostituição viril em São Paulo (1987), libro que reproduce la tesis de doctorado defendida por Perlongher en la Universidad de Campinas y que fue traducido en Buenos Aires (1999) con el título El negocio del deseo. La prostitución masculina en San Pablo. Según Peter Fry, la obra es un tratado sobre los márgenes sociales y tiene el valor de una provocación, porque hace que el lector ponga en entredicho los lugares comunes sobre el llamado "centro" de la sociedad. De 1991 es la antología Caribe transplatino. Poesía neobarroca cubana y rioplatense (São Paulo: Iluminaciones), dedicada a Haroldo de Campos, cuya obra Galáxias -según Perlongher- "se orienta en el sentido de un creciente barroquismo".

una bella nota sobre su compromiso político en SOY

Su voz en el peoma CADAVERES

Boomp3.com

EL VIAJE

2008-10-02T17:31:00.000-07:00

y cómo hace Dios

para permanecer

allá

en el cielo

suspendido

tanto tiempo.

y cómo hace que no

cae

¿Dios tendrá alas?

¿Flota entre nubes?

¿Dios es una nube

que se oculta

tras la tormenta?

y qué hace Dios

para permanecer

allá

en el cielo

suspendido

y nosotros acá

tan solos.

Por Gonzalo Sueiro

* Pedro Lemebel *

2008-10-01T16:45:00.000-07:00

Manifiesto (Hablo por mi diferencia)

No soy Pasolini pidiendo explicaciones

No soy Ginsberg expulsado de Cuba

No soy un marica disfrazado de poeta

No necesito disfraz

Aquí está mi cara

Hablo por mi diferencia

Defiendo lo que soy

Y no soy tan raro

Me apesta la injusticia

Y sospecho de esta cueca democrática

Pero no me hable del proletariado

Porque ser pobre y maricón es peor

Hay que ser ácido para soportarlo

Es darle un rodeo a los machitos de la esquina

Es un padre que te odia

Porque al hijo se le dobla la patita

Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro

Envejecidas de limpieza

Acunándote de enfermo

Por malas costumbres

Por mala suerte

Como la dictadura

Peor que la dictadura

Porque la dictadura pasa

Y viene la democracia

Y detrasito el socialismo

¿Y entonces?

¿Qué harán con nosotros compañero?

¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos

con destino a un sidario cubano?

Nos meterán en algún tren de ninguna parte

Como en el barco del general Ibáñez

Donde aprendimos a nadar

Pero ninguno llegó a la costa

Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas

Por eso las casas de caramba

Le brindaron una lágrima negra

A los colizas comidos por las jaibas

Ese año que la Comisión de Derechos Humanos

no recuerda

Por eso compañero le pregunto

¿Existe aún el tren siberiano

de la propaganda reaccionaria?

Ese tren que pasa por sus pupilas

Cuando mi voz se pone demasiado dulce

¿Y usted?

¿Qué hará con ese recuerdo de niños

Pajeándonos y otras cosas

En las vacaciones de Cartagena?

¿El futuro será en blanco y negro?

¿El tiempo en noche y día laboral

sin ambigüedades?

¿No habrá un maricón en alguna esquina

desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?

¿Van a dejarnos bordar de pájaros

las banderas de la patria libre?

El fusil se lo dejo a usted

Que tiene la sangre fría

Y no es miedo

El miedo se me fue pasando

De atajar cuchillos

En los sótanos sexuales donde anduve

Y no se sienta agredido

Si le hablo de estas cosas

Y le miro el bulto

No soy hipócrita

¿Acaso las tetas de una mujer

no lo hacen bajar la vista?

¿No cree usted

que solos en la sierra

algo se nos iba a ocurrir?

Aunque después me odie

Por corromper su moral revolucionaria

¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?

Y no hablo de meterlo y sacarlo

Y sacarlo y meterlo solamente

Hablo de ternura compañero

Usted no sabe

Cómo cuesta encontrar el amor

En estas condiciones

Usted no sabe

Qué es cargar con esta lepra

La gente guarda las distancias

La gente comprende y dice:

Es marica pero escribe bien

Es marica pero es buen amigo

Súper-buena-onda

Yo no soy buena onda

Yo acepto al mundo

Sin pedirle esa buena onda

Pero igual se ríen

Tengo cicatrices de risas en la espalda

Usted cree que pienso con el poto

Y que al primer parrillazo de la CNI

Lo iba a soltar todo

No sabe que la hombría

Nunca la aprendí en los cuarteles

Mi hombría me la enseñó la noche

Detrás de un poste

Esa hombría de la que usted se jacta

Se la metieron en el regimiento

Un milico asesino

De esos que aún están en el poder

Mi hombría no la recibí del partido

Porque me rechazaron con risitas

Muchas veces

Mi hombría la aprendí participando

En la dura de esos años

Y se rieron de mi voz amariconada

Gritando: Y va a caer, y va a caer

Y aunque usted grita como hombre

No ha conseguido que se vaya

Mi hombría fue la mordaza

No fue ir al estadio

Y agarrarme a combos por el Colo Colo

El fútbol es otra homosexualidad tapada

Como el box, la política y el vino

Mi hombría fue morderme las burlas

Comer rabia para no matar a todo el mundo

Mi hombría es aceptarme diferente

Ser cobarde es mucho más duro

Yo no pongo la otra mejilla

Pongo el culo compañero

Y ésa es mi venganza

Mi hombría espera paciente

Que los machos se hagan viejos

Porque a esta altura del partido

La izquierda tranza su culo lacio

En el parlamento

Mi hombría fue difícil

Por eso a este tren no me subo

Sin saber dónde va

Yo no voy a cambiar por el marxismo

Que me rechazó tantas veces

No necesito cambiar

Soy más subversivo que usted

No voy a cambiar solamente

Porque los pobres y los ricos

A otro perro con ese hueso

Tampoco porque el capitalismo es injusto

En Nueva York los maricas se besan en la calle

Pero esa parte se la dejo a usted

Que tanto le interesa

Que la revolución no se pudra del todo

A usted le doy este mensaje

Y no es por mí

Yo estoy viejo

Y su utopía es para las generaciones futuras

Hay tantos niños que van a nacer

Con una alíta rota

Y yo quiero que vuelen compañero

Que su revolución

Les dé un pedazo de cielo rojo

Para que puedan volar.

NOTA:

Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en septiembre de 1986, en Santiago de Chile.

* ALEJANDRA PIZARNIK *

2008-09-30T07:46:00.000-07:00

LA VOZ DE ALEJANDRA DICIENDO UN POEMA de ARTURO CARRERA (gracias a Jennifer). ES LO ÚNICO QUE ENCONTRE COMO REGISTRO DE SU VOZ.

A 36 AÑOS DE SU FALLECIMIENTO, RECUERDO DE UNA GRAN POETA ARGENTINA.

* El Habla en el Poema *

2008-09-20T08:15:00.000-07:00

GEORGE TRAKL

Poeta austriaco nacido en Salzburgo en el seno de una familia burguesa. Estudió la carrera de Farmacia y vivió siempre en su ciudad natal y Viena. Sus mejores poemas aparecieron por primera vez en la revista Der Brenner. Su estilo es abrupto y violento y su obra poética es breve pero de una rara densidad, en ella une la nostalgia de la ternura y el presentimiento del fin del mundo occidental. Su obra poética, influenciada por Rimbaud, se compone de tres obras, Gedichte (1914), Sebastian in Traum (1915) y Die Dichtungen (1919). En 1914 a consecuencia de la guerra es movilizado dentro de los servicios sanitarios y asiste a la batalla de Grodek. Quedó tan horrorizado de esa experiencia que se suicidó la noche del 4 de Noviembre de 1914, con una sobredosis de cocaína

Martín Heidegger escribe un texto: El Habla del poema, dilucidación de la poesía de Georg Trakl, en el que dice que todo gran poeta poetiza sólo desde un único Poema. La grandeza se mide por la amplitud con que se afianza a este único Poema y por hasta qué punto es capaz de mantener puro en él su decir poético.

PRIMAVERA DEL ALMA

Grito en el sueño,

por calles oscuras avanza el viento,

del ramaje aflora el azul primaveral,

el rocío púrpura de la noche adviene

y alrededor se apagan las estrellas.

Verde amanece el río, plateados son los paseos antiguos

y las torres de la ciudad. Ah, la suave embriaguez

de la barca que se desliza y el oscuro cantar del mirlo

en jardines de la infancia. Ya se aclara el rosado velo.

Las aguas murmuran ceremoniosas.

Ah, las húmedas sombras de la pradera,

el animal que avanza; intenso verdor,

los ramajes floridos tocan la frente cristalina;

vívido balanceo de la barca.

El sol murmura sobre las nubes rosadas de la colina.

Grande es el silencio de los abetos,

las graves sombras en el río.

¡Pureza! ¡Pureza!

¿Dónde están las terribles veredas de la muerte,

del gris silencio pétreo, las rocas nocturnas

y las inquietas sombras? Radiante abismo del sol.

Hermana, cuando te encontré

en el claro solitario del bosque

era mediodía y vasto el silencio del animal;

blanca estabas bajo una encina silvestre

y florecía plateado el espino.

Poderosa la muerte y la llama que canta en el corazón.

Oscuras aguas rodean el juego de los peces.

Hora de la desolación, silenciosa vista del sol.

Es un ser extraño el alma en la tierra.

Sagradamente anochece el azul sobre el bosque abatido

y repica una sombría campana en la aldea;

compañía apacible.

Sobre los pálidos párpados del muerto

florece el mirto silencioso.

Suaves suenan las aguas al declinar la tarde

y en la orilla verdea con intensidad la hierba,

fulgor en el viento rosado;

el dulce canto del hermano en la colina crepuscular.

Versión de Helmut Pfeiffer

GRODEK

Traducción de José Luis Arántegui

De atardecida suenan los bosques otoñales

de armas mortales, las praderas doradas

y los lagos azulados, el sol sobre todo

se ahonda en sombras: la noche abraza

a guerreros moribundos, el quejido fiero

de sus bocas destrozadas.

Pero callada en el fondo de los prados,

roja nubareda que habita un dios de ira, se congrega

la sangre derramada, frío de luna;

todos los caminos desembocan en negra podredumbre.

Bajo doradas enramadas de la noche y las estrellas

por el soto silencioso va la sombra de la hermana dando tumbos,

saluda a los espectros de los héroes, las cabezas que aún sangran,

y quedas suenan en el juncal las flautas oscuras del otoño.

¡Tristeza orgullosa! ¡Altares de acero!

Alimenta hoy la llama ardiente del espíritu un dolor violento

de nietos no nacidos.

Hugo Mujica dice: "El poema muestra la mirada, no lo mirado; hace sonar la música, no el instrumento. Dice la palabra que no nombra otra cosa, que se dice ella misma como palabra: no la dice, la deja decirse dándole su voz para que en esa voz se diga la poesía: la palabra diciéndose palabra."

Esa mirada, no lo mirado podemos observarlo en Grodek donde "todos los caminos conducen a la negra podredumbre", no hay forma de escapar al horror, ya no la hay. Después de contemplar el desastre de la guerra, esa deshumanización e intemperie que lo coloca en un tiempo límite también lo arrincona en un futuro que no es. El ser queda devastado. Lo poco de humanidad que queda se le escapa entre los dedos, se extravía y no existe retorno mas que el envilecimiento, la pérdida de su propia alma, la cual no esta dispuesto a entregar frente a los altares de acero.

EL VIAJE

2008-09-16T11:03:00.000-07:00

"ella
no puede marchitarse, tu ventura no alcanzas,
pero siempre amarás y serás siempre hermosa"
John Keats

Una rosa hecha de tinta apenas si es una rosa.Los trazos presagian su contorno, su color y nombre que se desprenden de la cifra. No es lo que dice ser sino lo que intenta y en el acto en que las manos, como un Dios, construyen su forma, borran su esencia para perder por siempre lo que es. Su imagen

por Gonzalo Sueiro

* El Alma del Río *

2008-09-06T08:28:00.000-07:00

Juan L. Ortiz (1896 - 1978)

Dice Juan José Saer sobre Juanele: "La autonomía de Juan no ha sido unicamente en hecho artístico, sino también un estilo de vida, una preparación interna al trabajo poético, una moral."
Juan Laurentino Ortiz nació en Puerto Ruiz, Entre Ríos, y paso toda su vida ahí. Ésto parece un dato menor, sin embargo, puesto en contexto, Juan permaneció alejado de las modas, del centro cultural aglutinante de Buenos Aires, que sedujo a tantos poetas, escritores y pintores que la transitaron. Su poética no se somete a la leyes que dicta el orfebre de la cultura, sino que se rige y erige por leyes propias, internas, una mirada que no se inunda del paisaje hidríco de la provicincia, se constituye en la lectura, en el universo del lenguaje. Si el paisaje que puebla los poemas fuera un reflejo directo de la realidad, entonces estaríamos en presencia de un foto - cronista de la región, nada más alejado de esta idea. Podríamos pensar que la poética, el idioma de los poemas de Juanele construyen el alma del río, no su representación, el yo poético se sustancia en la metafísica de un habla que le es propia a la poética.

Fuí al río, y lo sentía
cerca de mí, enfrente de mí.
Las ramas tenían voces
que no llegaban hasta mí.
La corriente decía
cosas que no entendía.
me angustiaba casi.
Quería comprenderlo.
Sentir qué el cielo vago y pálido en él
con sus primeras sílabas alargadas
pero no podía.

Regresaba
- ¿Era yo el que regresaba? -
en la angustía vaga
de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.
De pronto sentí el río en mí,
corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.
Corría el río en mí con sus ramajes.

Era yo un río en el anochecer,

y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
Me atravesaba un río!

El Ángel inclinado ( 1937), en O. C., Universidad nacional del Litoral, 2da edición, 2005

EL VIAJE

2008-08-31T09:03:00.000-07:00

El contorno de la mano
que da nombre y origen,
proyecta en la maculada hoja
un trazo.

Se expande en horizontal.

La imagen de una mano
deja ver su trazo elíptico,
una parábola, con olor a paraíso
y en el centro, el claro de un abra.
La luz amarillenta ocupa el centro
mismo que resplandece
e invade el contorno,
los trazos y la hoja misma.

¿Se expande en horizontal?

Ahora sólo cae,
desprendido del cielo y la mano
en un vertical sin fondo,
hacia una nada en que se consume
y proyecta su extinción.

por Gonzalo Sueiro

"EL Viaje"

La Poética Vertical de Roberto Juarroz

2008-08-22T14:21:00.000-07:00

(Foto de Laura Cerrato)

El poeta no tiene otra alternativa que inventar o crear otros mundos. La poesía crea realidad, no ficción. Afirmo que la poesía es realidad, y para mí es la mayor realidad posible porque es la que cobra conciencia real de la infinitud.

Mi pensamiento ha creado
Otra forma de pensar para pensarte.
La ha creado sin mí,
Como si una sombra se inventara otro cuerpo.

Y ahora encuentro contactos
De suavidad creciente
Entre mis pensamientos
Que antes no se tocaban.

Ahora encuentro
Que mi pensar es casi como un cuerpo.

Roberto Juarroz

La obra de Roberto Juarroz tiene un único nombre: Poesía Vertical. Esta elección constituye un cuerpo único de una escritura que arma, indisoluble, una lengua propia.
En ella, la realidad, construida palabra a palabra, debe extrañarse para poder ser. Sin embargo no se cierra ni se encierra, avanza en una búsqueda que desnuda la propia opacidad. “Mis ojos buscan eso/ que nos hace sacarnos los zapatos/ para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo/ o inventar un pájaro/ para averiguar si existe el aire/ o crear un mundo/ para saber si hay dios/ o ponernos el sombrero/ para comprobar que existimos” Los silencios intrínsecos a cada blanco se forman en la musicalidad de los versos, que chocan contra un creador que parece no oír, y entonces lo inventamos, porque no hay modo de alcanzarlo. Pero también está el cruce entre esa música, la de la voz que se enfrenta a la sequedad de la palabra, y es ahí donde se busca la comunión. Aquello que no es arbitrario, sino la esperanza que sea una. Voz y cuerpo, pensamiento y palabra, porque ir hacia arriba no es nada más que un poco más corto o un poco más largo que ir hacia abajo. Ese es el espacio, vertical como un poema, en que transita esta espera, la de la lectura. La lectura en voz alta del poema que unan, por fin, voz y palabra.

Llegará un día
En el cual no habrá que empujar los vidrios para que caigan,
Ni martillar los clavos para que sostengan,
Ni pisar las piedras para que se callen,
Ni beber el rostro de las mujeres para que sonrían.

Empezará la gran unión.
Hasta Dios aprenderá a hablar
Y el aire y la luz
Entrarán en su cueva de miedosas eternidades.

Entonces ya no habrá diferencia entre tus ojos y tu vientre,
Ni entre mis palabras y mi voz.
Las piedras serán como tus senos
Y yo haré mis versos con las manos,
Para que nadie pueda ya confundirse.

EL VIAJE

2008-08-18T09:14:00.000-07:00

EL VIAJE

“Yo nombro contigo la vigilia y el viaje
y el muelle reinventado y el cielo sin las horas
y el largo error y la hierba del río.”

EDGAR BAYLEY

De “poeta en la ciudad”

Una línea se recorta
sobre la mancha verde de la parra.
Una línea vertical.
Y, por detrás, aparece una cuadrícula;
roja, de líneas horizontales,
blanca, de verticales.
En uno de los pequeños cuadros
la mancha verde no es hoja,
sólo es eso, irreconocible.
Una mancha bañada de luz
que en uno de sus lados,
del oeste crepuscular,
torna amarillento su verdor.
Se dice hoja y no mancha
porque en el cuadro,
simplemente allí,
es sólo eso.
Vuelta a la realidad
se une a las demás hojas
y continua en parra.

por Gonzalo Sueiro

"EL VIAJE"

Enana Blanca

2008-08-18T08:18:00.000-07:00

Las enanas blancas se caracterizan por tener una débil luminosidad y un radio muy pequeño; el radio, en realidad, es comparable al de uno de los mayores planetas, Saturno. Acausa de ese radio tan pequeño, la densidad a que se aglomera la materia en el interior de una enana blanca es extremadamente elevada, tan elevada que no puede compararse a nada conocido sobre la Tierra. Una enana blanca célebre es Pup, el compañero d Sirius. La materia en su centro es tan densa que una simple caja de fósforos pesaría varias toneladas. Es evidente que las enanas blancas son estrellas que han alcanzado el final de su evolución.

Donde dice "el compañero de Sirius",

el doble miniaturizado de Cobra,

donde dice "Pup", poner la menina Mari-

bárbola, o la María Sarmiento, o la propia

infanta doña Margarita girando helicoidal ante

el espejo, y luego su metáfora, la máquina

prognática de Alejandro,

o la raquítica albina, con un pato amarra-

do a la cintura, que atraviesa la Ronda de la

Noche,

o la Monstrua Vestida de Carreño, con su

"pendant", la Desnuda -atributo de sileno

o de fauno,

o la Enana Musical, vestida de lamé y con

un contrabajo a cuestas, que Arturo Carrera

señala en la calle Corrientes,

o el gato Pup, a su manera enana blanca,

que resultó tan ingrato,

o hasta la propia Shirley Temple.

SEVERO SARDUY, BIG BANG, 1974

MANIFIESTO

2008-08-17T11:40:00.000-07:00

Cansado del amargo reposo en que mi pereza ofende
una gloria por la que otrora escapé de la infancia
adorable de los bosques de rosas bajo el azur
natural, y siete veces más cansado del duro pacto
de excavar cada víspera una nueva fosa
en el terreno avaro y yerto de mi cerebro
sepulturero sin misericordia para la esterilidad
-¿qué he de decir a esta Aurora, o Sueños, visitado
por las rosas cuando, por temor a sus rosas lívidas,
el vasto cementerio una los hoyos vacíos?

Quiero abandonar el Arte voraz de un país
cruel, y, sonriendo a los reproches envejecidos
que me hacen mis amigos, el pasado, el genio,
y mi lámpara que sin embargo conoce mi agonía,
imitar al chino de corazón límpido y fino
de quien el éxtasis puro es pintar el fin,
en sus tazas de nieve a la luna arrebatada,
de una extraña flor que perfuma su vida
transparente, la flor que ha olido, niño,
en la filigrana azul del alma que se injerta.

Y, la muerte tal como el único sueño del prudente,
sereno escogeré un joven paisaje
que pintaré aún en las tazas, distraído.
Una línea pálida y delgada de azur sería
un lago en medio del cielo de porcelana desnuda,
una clara media luna perdida por una blanca nube
empapa su cuerno sereno en el cristal de las aguas,
no lejos de tres grandes pestañas de esmeralda, cañas.

STEPHANE MALLARME

enanas blancas

¿un universo?

Cesare Pavese (doble)

Como Agujeros Negros

SuperNova

Carta sin palabras

Construcción, Chico Buarque

Un sueño dentro de un sueño (a dream within a dream) - Edgar Allan Poe

las palabras

Poema XI

Poema X

Ernesto Cardenal

El poeta no teme a la nada

Vete de mí - Homero Espósito

Poema IX

Poema VIII

Tankas

Poema VII

Poema VI

El Gozante - Manuel J. Castilla

Jacobo Fijman, El Otro

PACO

Balada del jinete muerto

Horacio, Carminum IV, 3

Poemas Chinos

Wallace Stevens

Poemas V

Absolutamente Moderno

¿No cesará este rayo?

Coplas de El Alma que pena por ver a Dios

Francisco Madariaga ... lee sus poemas

Entrevista a Francisco Madariaga

Edgar Bayley... Es infinita esa riqueza abandonada

La palabra diciéndose palabra

La disolución de la palabra

Documental: Homenaje a Juan L Ortiz

**** Carpe noctem de Arturo Carrera ****

El sonido del poema: Hugo Gola

El sonido sordo de Osip Mandelstam

Poemas IV

Hugo Padeletti en el Mirador Literario

América Scarfó y las flores

Lo Inefable de Delmira Agustini

La belleza es verdad y la verdad belleza

HOY: Georg Trakl

Murió Idea Vilariño

Poemas III

SÍ, LAS ESCAMAS DEL CREPÚSCULO...

Poemas II

Poemas I

*** César Vallejos ****

*** Hugo Gola ***

EL VIAJE

EL VIAJE

*** Reinaldo Arenas ***

EL VIAJE

*** Nestor Perlongher ***

EL VIAJE

*** Pedro Lemebel ***

*** ALEJANDRA PIZARNIK ***

*** El Habla en el Poema ***

EL VIAJE

*** El Alma del Río ***

EL VIAJE

La Poética Vertical de Roberto Juarroz

EL VIAJE

Enana Blanca

MANIFIESTO

Carpe noctem de Arturo Carrera

* César Vallejos **

* Hugo Gola *

* Reinaldo Arenas *

* Nestor Perlongher *

* Pedro Lemebel *

* ALEJANDRA PIZARNIK *

* El Habla en el Poema *

* El Alma del Río *